Senza titolo 107

Ma lo sai che piove?


Da ieri, e non ha mai smesso.

Sento la terra che l'assorbe, gli alberi che la bevono. La sorseggiano lentamente, e si lavano in quelle piccole e costanti gocce che vengono giù come lacrime lievi, morbide.

Sento il profumo dell'erba bagnata, quella che ancora per poco resisterà alla brina.

Sento gli alberi ingiallire mentre la collina acquista i suoi colori d'autunno: il rosso, il giallo, il colore dei rami spogli dalle foglie che ora son posate a terra a far da tappeto ai miei passi.

L'ossequio della natura a chi la ama.

Sento il freddo. L'acqua che si posa e scivola sulla mia pelle lasciando strisce lucide, riflettenti.

Sento le montagne, queste mie, innevate e gelide, so di castagneti ormai bianchi in cui infilare le mani fra i ricci a prendere i frutti. So di vipere che ormai si nascondono e dormono, e non sono più pronte a colpire.

Sento la città assopita risvegliarsi fra le pozzanghere, agitarsi frenetica fra traffico e nuvole. La sento e la voglio sentire e confrontare.

La mia città post-moderna, sempre in bilico fra l'essere altera e il mostrarsi puttana.

Sento la voglia di andare là dove ho lasciato un pezzo di me, per dimostrare a me stessa di potermi riprendere quello che ho dato pur lasciandolo a chi l'ho donato. Sento la voglia di averne percezione.

Sento che ci saranno altre città, e altre montagne, e altri viaggi.

Sento il bisogno di affidarmi, di lasciarmi stare, di coccolarmi.