Senza titolo 106

Trascorre un'altra notte vuota di sonno e piena di voglia di aver voglia di qualunque cosa.


E dovrebbe svuotarmi, dovrei essere piena di immensa stanchezza, fisica e mentale.

E' da tanto che mi sento dire che prima o poi crollerò, che non è umanamente possibile dormire tre ore per notte - quando va bene - frammentate per giunta, e non pagarne il prezzo. E continuo a non crollare, ad essere presente a me stessa e agli altri.

Notti insonni a sentire il suono del buio rotto appena dalla lucina degli angeli - come tutti i bimbi anche io ho bisogno di una piccola luce, pur muovendomi nella notte - ad avvertire il profumo della terra che si bagna e la pioggia fine, acuta, limpida, che riesce a nettare tutto.

E arriva il mattino, anticipato non dalle luci ma da rumori che non appartengono alla notte che anche se lontani mi raggiungono

Eppure il mattino riserva sorprese: le luci soffuse, azzurre, appena riescono a far splendere i granelli di ghiaccio che come piccoli aghi si spandono nell'aria e volano via insieme ai pensieri, i suoni attutiti, i passi sull'erba brinata, quel filo di freddo che si insinua nella camicia sottile e sotto la gonna.

Mi stringo in questo cappotto di pelle nera che contrasta con il bianco delle mie mani, fumo sigarette e vapore acqueo e mi piace non sapere quando l'uno finisca e l'altro inizi.

Sorrido ad un caffe caldo e ben fatto.

Accarezzo il cane a passeggio, saluto il signore che lo accompagna.

Mando un bacio lontano.

Oggi.