Senza titolo 101

Rosso.

E' così che ti vedo ora, Amore Mio: Rosso.

Rosso come l'acqua che riempie la fontana di Trevi: che la realtà non è *solo* quella che si vede con gli occhi ma quella che si sente nell'Anima. Come uno strappo alla quotidianità, a quel che si è imparato a riconoscere come normale.

La norma non è rosso.

Rosso. Come il sangue che scorre a fiotti dentro e fuori di me, dentro e fuori di te, come le ferite che sappiamo infliggerci senza accusare dolore apparente. Come fosse normale sanguinare, perdersi per non ritrovarsi mai completamente, e cercare con rabbia chi ci completi.

La rabbia è rosso.

Rosso. Come un racconto esposto al singolare perché l'unicità fa meno male di un *noi* impalpabile, perché è più facile accettare la non esistenza di *noi* piuttosto che la fine, o il non inizio.

L'inizio è rosso.

Rosso. Come parole che si stagliano in un cielo nero, rosso rubino splendente, rosso come questo filo che all'alba di una ricorrenza ancora non voglio strappare. Rosso perché pieno di ogni mia sensazione più profonda. E il mio profondo è rosso.

Il filo è rosso.

Rosso. Come la traccia lasciata su lenzuola candide. Madide di parole e spalle fredde, di abbracci e mani strette, di parole e inquietudini, di desideri impellenti e soddisfazioni rapide. Macchie rosso sangue  di mancanza di abitudine, di consuetudini dimenticate, di corpi provati, di me.

Io sono rosso.
Io sono nero.
Io sono viola.
Io sono piena.
Tu, semplicemente, sei.
Tu.