Senza titolo 242

A mezza mattina, quando ancora il sole non è alto, si raccolgono i fagiolini e le zucchine.

Si fa un giro nell'orto in mezzo a piantine di pomodori ancora verdi e cespi di insalata, l'albero delle pere -quelle piccine- e il pesco così carico da piegare i rami.

Si raccolgono i frutti in un cesto di vimini rosso e qualche ape che svolazza qui e lì bisogna pur scostarla con la mano.

Una pausa sull'altalena e poi, quando si avvicina l'ora di pranzo, si torna nell'orto a cogliere due limoni e le fragoline.

Scompare d'incanto la paura degli insetti e si scostano le foglie alla ricerca dei frutti; e quanti ce ne sono: rossi e compatti, profumati da fare sparire in bocca prima ancora d'arrivare al cestino. La meraviglia di una fragola che sappia di fragola.

E poi tutti dentro, al fresco, in questa casa immensa che decine di volte mi ha vista piccola, con i soffitti affrescati altissimi, a volta, le camere ampie, i bagni con le vasche d'epoca liberty.

E sulle scale le foto dei nonni, di zii sconosciuti, noi bambini tutti insieme.

Ci si perde in racconti cresciuti, in vite miste, in risate a volte un po' imbarazzate perché è vero che siamo cugini e siamo cresciuti insieme ma poi a volte ci si perde di vista.
Ma si fa presto a recuperare il tempo perduto.
E si ride insieme.

E' l'ora di pranzo.

Il salone ha una tavola lunga con tovaglie bianche e lilla, i mazzetti di rose sparsi;  noi, ragazzi un po' cresciuti, prendiamo posto.
E le mamme rimaste portano le pietanze.

Insalata di pere, parmigiano e noci.
Chateaubriand con le salse fatte in casa, la bagnetta bianca e quella rossa.
Verdure dell'orto grigliate, i fagiolini appena scottati.
I peperoni con l'aglio fresco e un filo l'olio.
Vino rosso, fermo.

Infine le fragole, e la macedonia di pesche.


E in tutto questo mi sono persa, ritrovando un sorriso nascosto.