Senza titolo 59

leggera

[e le senti le vene piene di ciò che sei e ti attacchi alla vita che hai]

Credo stia arrivando l'inverno.
Ho ancora i ventilatori piazzati nei punti strategici - dalla mia parte del letto, che adesso è tutto "la mia parte" e in studio - che fino a domenica mattina stavano accesi ad oltranza. Poi ha iniziato a piovere e ho iniziato la mia nuova vita insieme alla pioggia.
L'acqua che riempie, bagna e rinfresca.
Mi piace sentire le gocce cadere in terrazza, sui tavoli e le sedie, vederla dalle finestre chiuse creare rivoli che scivolano sui vetri, guardare i lampioni in lontananza per percepire il colore dei frammenti delle nuvole basse, cariche, elettriche.
Mi piace l'illusione che sia finita e che poi riprenda all'improvviso, annunciata dal grigio più fondo e uno scroscio improvviso e folle. Un tuono, il diluvio. La sento mischiata alla musica che ascolto, a volte è così forte che si confonde con le note; e poi si placa, rilassata lascia che la terra si abitui alla sua presenza.

[cosa c'è cosa c'è]

Mi piace non avere domande da fare ad altri e non avere risposte pronte.
I gatti stanno anche loro arrotolati, sentono il richiamo della pancia e delle carezze avendo comunque la sensazione dell'inverno; metterò la copertina sul letto stanotte, e ci faremo caldo.
Insieme, con le nostre individuali solitudini da condividere e coccolare.
E intanto la sento svanire o solo nascondersi, dileguarsi o stare in agguato.

[certi giorni non mi basta quel che vedo sento e tocco]